Canon digital y Juan Ramón

Enrique Dans (no sé qué demonios le leí ayer en Twitter sobre si su mujer había cambiado la cerradura de casa... ¿?) ha desvelado, vía El Economista, todo el problema del canon digital. O sea, el problema de esta democracia y de tantas, donde el dinero todo lo puede... corromper.

Les cito sólo el final, pero tienen que leerlo entero:

"Tú legislas para que recaude yo, yo me llevo la parte correspondiente de lo que recaudes tú. Qué bonito. Qué edificante. Tú tienes que pagar canon. Yo también. Una boda, un colegio, un festival benéfico o un autobús, también. Pero ellos no, ellos no son deudores. No sé ni cómo nos atrevimos a preguntar. Nosotros intentando doblar la cuchara, cuando la única verdad es que era todo mucho más sencillo: no había cuchara…"
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JRJ


Otrosí: J.R.J. Medio siglo de su muerte. Algunos se quejan de que no haya celebraciones oficiales. En este país no respetamos a los Nobel. Ni 50 años después de que se hayan muerto. (A Cela ya se lo estaban comiendo vivo antes de que muriera. Efraím dice que se perdió el sentido común al darle el Nobel. Como si a alguien decente le importara ese premio manchado de dinamita, ese premio sucio como tantos otros).

Me sigo quedando con "Platero y yo". Y con su batalla de la J.

Dejó también damnificadas por el camino: Margarita Clark. Cuenta su historia una sobrina de esta artista, en el libro "Amarga luz" (Editorial Circe). Personalidad torturada pero muy creativa: ¿de qué me suena? Iría y no volvería.

Enlaces: Wikipedia

Fundación JRJ

Monográfico en Los Poetas

Monográfico en el Instituto Cervantes

Vive joven y deja un bonito recuerdo

"Para lanzar un manifiesto es necesario: A, B,C, fulminar el 1, el 2 y el 3, irritarse y aguzar las alas para conquistar y propagar muchos pequeños y grandes a, b, c, y afirmar, gritar, blasfemar, acomodar la prosa en forma de obviedad absoluta, irrefutable, probar el propio non plus ultra y sostener que la novedad se asemeja a la vida como la última aparición de una cocotte prueba la esencia de Dios..." leo en la web de Cabaret Voltaire. No la confundan con el blog de Jaureguízar, del que hablaremos ¿nunca? Nunca digas nunca jamás.

Llegué allí, a esa editorial, buscando a Crevel, y me entra miedo a escribir esta entrada. Por ella. La que quiso enseñarme francés cuando yo no sabía ni griego.

"Degouté", dejó escrito este autor, que ahora empieza a ser traducido al castellano. "Tras la Primera Guerra Mundial Crevel, Dalí y otros jóvenes artistas, sintieron la necesidad de buscar la salida a un mundo que les resultaba asfixiante. A esa búsqueda consagraron su vida y su obra. Ellos se referían a esa salida como lo maravilloso cotidiano (ya están los Infames otra vez con sus rollos culturetas...). Esto, que parece complicado de explicar, vendría a consistir en el uso de la imagen como una suerte de estupefaciente, un «viaje» que alterase la conciencia y anulase las diferencias entre fantasía y realidad", leo en Soitu. Muchos años más tarde, quizás con menos cosas que contar, Roberto Bolaño haría lo mismo que él: escribir a toda prisa para ganarle tiempo a la muerte que sabía segura y cercana. No sé qué mecanismo cerebral me lleva a interesarme tanto por lo que puede volverse ruína. Por lo que, en todo su esplendor, busca volatilizarse. Quizás sólo este tipo de gente pueda escribir como si fuera a morir mañana. Porque lo sabe. Los demás lo sabemos, pero no queremos creerlo.

Está bien que tras su muerte, en 1935, podamos empezar a conocer a Crevel. Al menos yo. Imagino que llego tarde, una vez más. Soy gallego. Llego mal, tarde y arrastro. Y canto 40, porque hoy me apetece.

En la página de Cabaret Voltaire veo a Zola, ese periodista de investigación metido a escritor en "Germinal", que recomendé a un amigo este mismo lunes. También está el genial Cocteau: tanto que leer y me piden que escriba. ¡Están locos estos romanos!

Efraím, el colombiano

"Está claro que el negocio de las editoriales es vender libros, pero también es claro que los libros no son papas fritas aunque algunos editores no capten la sutil diferencia. Esta claro que escribir es un oficio y tener lectores más que una ambición es una necesidad, pero también es claro que los escritores no producen en serie. Los mercachifles como Paulo Cohelo, Isabel Allende y tantos otros por el estilo tienen poco que ver con la literatura. Si se tratara de escribir en serie uno podría escribir esta semana sobre el terremoto de Argelia y la otra sobre el tipo que se cortó los genitales en Montería. Me gusta escribir porque me ayuda a sobrellevar mis taras y encontrar algo de belleza en este bosque automático donde existo. No empecé a escribir, y jamás lo haré, porque pensara que podía ganarme la vida con esto. Escribir fue la única cosa que tuve cuando no tenía nada, escribir me salvó la vida y logró que aceptara ser esta maldita cosa que soy. Respeto este oficio, he leído a grandes escritores y sé que las bibliotecas del mundo están repletas de libros valiosos que no alcanzaré a leer, por eso odio perder el tiempo leyendo a escritores de juguete, por eso jamás leeré la última novela de Marcela Serrano o el último éxito de Dan Brown. No tengo nada contra el dinero, si pudiera compraría un yate de lujo para llenarlo con pequeñas top models criollas que atenderían a mis amigos, pero no voy a vender el alma por eso. He peleado duro por conservar la dignidad y quiero morir con ella.

Un escritor está solo frente a su criatura, él debe ser su crítico más eficaz y despiadado. Afuera sólo se trata de vender y si vendes tendrás el abrazo del editor y el apoyo de los medios masivos de comunicación. Para los medios es fácil crear fenómenos, día tras día ellos pueden inflar a cualquier mamarracho y convertirlo en estrella. Miles de personas comprarán tu libro pero debes tener claro que no siempre ser vendido significa ser leído y que los tinacos de basura se llenan cada hora de libros inútiles. Tampoco se consigue mucho intercambiado opiniones con otros escritores, a la mayoría sólo les interesa lamerse el culo mutuamente. Quien los critique en serio se convertirá de inmediato en su enemigo. Por eso hay que afinar bien la autocrítica y recordar que la autocrítica es una función delicada; cualquier premio puede averiarla y ya sabes que los premios son como el pescado para la foca amaestrada. Leyendo a ciertos escritores de nuestra más reciente literatura uno puede saber los estragos que causa tener averiada la autocrítica. He perdido amigos por expresar mi opinión de forma sincera y algunas veces me han dicho que debería sólo sonreír y seguir la corriente, pero no puedo. Fui educado por una madre recia y honesta. Ella siempre dice que no se trata de tener muchos o pocos amigos, basta que sean amigos de verdad."

Un descubrimiento vía Anxos Sumai. No lo confundan con el cantante mexicano.
Sin leerlo, se me parece a Fernando Vallejo pero en joven. Y ambos son colombianos.

Más:

"¿Han pensado hoy en la miserable vida que llevan? Viviendo de migajas como las cucarachas. Migajas de sexo, de afecto, de estúpidos trabajos y fiestas que sólo dejan mugre y grasa en el alma. Sus vidas jamás empezaron, están condenados a repetir, a resecarse lentamente encerrados en esa chata prisión que ustedes llaman realidad. Daría igual si hubieran nacido muertos, ¿qué diferencia hay? Ustedes son las pequeñas e inofensivas alimañas sin voz. Esclavos de sí mismo y de sus perezosas obligaciones. Medio alegres, medio impotentes, medio frígidas. La medianía es su condición. Y el pellejo se les escurre mientras tratan de aferrarse a eventos y citas, a telenovelas y noticieros para olvidar que los segundos pasan y nada cambia. Sus traseros engordan y su mente es cada vez más oscura. Y se casan, se divorcian, tienen hijos medianos como ustedes. Y trabajan soñando un ascenso, un maldito seguro de vida, ¿de cuál vida, carajo? Y tienen amantes y tararean canciones. Ustedes, pequeños y asustados mamíferos repletos de livianas sensaciones, de sexo trasnochado, obligado, ansioso, pagado una y otra vez. Y cada mañana la misma tumba, el mismo epitafio, los mismos chistes, el mismo rencor. Ustedes no deberían temer a la muerte, deberían pedírsela esta Navidad a Papá Noel. Muertos quizá resultarían más vitales de lo que han sido hasta ahora."

Hoy, día horrible, vuelvo a mi mediana vida. Y que le den al post-macondonismo.
Por lo menos, Efraím Medina tiene gracia. A veces uno no le pide más al mundo. Que ya es bastante triste por su cuenta. Lean esta entrevista. Intentaré entrevistarlo: no tengo nada que perder. O sí.

Alergias

Hay materiales que no pueden estar cerca de otros. Son prácticos, funcionales, a veces bonitos incluso. Pero no resisten la corrosión. El mar hace polvo el hierro, por ejemplo, como en la foto. Algunos somos mar y otros hierro. O viceversa. Conocí a dos personas que tenían alergia a la misma sustancia en su piel. Y creo que no me va a apetecer conocer a ninguna más. Aunque el mar va y viene.

El hierro -su símbolo es fe, ahí queda eso-, una vez oxidado y corroído, es otra materia. Quizás igual de noble -nunca entendí esa diferenciación entre gases "normales" y nobles- que el mar. Quizás.

Greenpeace y los dos minutos

Curioseo las entradas en mi blog. Es como mirar por la ventana: de vez en cuando te llevas sorpresas. Para mí no es sorpresa encontrarme entradas desde ministerios (ministerio, ministro, el que menos sabe de algo, en contraposición a maestro) o desde otras administraciones públicas. El otro día había entrado alguien del Ministerio de Defensa. Desde Aragón. ¿Un soldadito aburrido? ¿Un mando curioso?

Da igual. España sigue fabricando bombas de racimo. Se encargaron de recordármelo hoy los chicos de Greenpeace con una llamada a mi móvil. Un teléfono que supongo daría en una web de esta organización (dicen que no gubernamental, que gracias a ello pueden luchar en determinados frentes, permítanme que lo dude). Pero la llamada era absolutamente comercial, para que me hiciera socio. No es la primera, pero contesté lo mismo que en la anterior: nunca me haría socio de un club en el que aceptaran a tipejos como yo. En eso soy marxista (de Groucho) hasta la médula, aunque tengo mis excepciones o contradicciones. Por ejemplo, estoy "afiliado" al Colegio de Periodistas de Galicia. Por si acaso. No vaya a ser.

La llamada de los chicos de la paz verde iba a ser de dos minutos. Pasaron más. Pero cada uno hace lo que quiere con su tiempo. Ellos lo emplean en convencer a este gobierno -a los anteriores parece que no pudieron- para que no siga fabricando bombas de racimo. Que matan a niños. Sería muy fácil caer en la sensiblería, en el sensacionalismo y aprovechar que ahora la titular de Defensa es mujer y ha tenido un hijo. Da igual. La pela es la pela. Nosotros no elegimos a nuestros gobiernos. No escogemos a nuestros ministros. Poco podemos hacer. Don dinero, ese poderoso caballero al que aludía Quevedo, no entiende de siglas. Ni PP (Pim Pinela, buenísima la tira de ¿? de hoy) ni PSOE ni la extinta IU. Y los nacionalistas, ¿qué podemos decir? No todos son iguales, pero ante determinadas facetas y circunstancias, todos lo son.

Supongo que hoy Greenpeace ha tocado mi sensibilidad. Pero no mi bolsillo. Supongo que a los que ingresan pingües por las bombas racimas tampoco les conseguirán tocar la cartera... Sensibilidad seguro que la tienen, toda además, porque no gastan ninguna. Igual que la vergüenza.

P.D. Estoy releyendo "Sexualidad y represión", de Carlos Castilla del Pino. Tenía que estar muy mal Fraga para que la editorial Ayuso publicara esa obra en 1971. Los censores estaban ya demasiado ablandados.
Ahí les va una perla: "La consecuencia de la represión se traduce en una pérdida de la espontaneidad. Se vive para la represión, y el yo se obliga a proyectar una buena parte de su energía en el mantenimiento del dinamismo represor.". Algún día hablaba aquí del valioso tiempo que perdió un cerebro como el de Newton o el de Descartes en intentar desvelar conjeturas teológicas. La energía que empleamos cada día en nuestras máscaras es también digna de tener en consideración. ¿No creen?

P.D.2 22 mayo 10:35 Botswana Telecommunications Corporation, Gaborone, South-East, Botsuana. Primera entrada que veo desde África en mi blog. Ojalá fuese Matthew. ¿Que será de él? Sudáfrica es un país emergente, un país raro porque los blanquitos lo hemos hecho así. Aquí algunos marineros gallegos llaman Capetón a Ciudad del Cabo. Pero Botswana: ¿qué pasa allí? Tendré que volver a leer Mundo Negro. O poner una alerta de Google con este país. Yo también me acuerdo pocas veces de que África existe.

Souvirón y el Manuscrito de Paros en La Clave

Hace más de un año escribía: "Se llama Bernardo Subirón, es profesor de latín y griego (creo) y participa en un programa de Radio Nacional llamado “De la noche al día”. Su sección ocupa la madrugada del martes, aunque a veces participa los viernes, pues no tiene que madrugar. Está presentando un libro, titulado “Hijos de Homero”. Y alababa yo la pasión con que este profesor, tutor de Latín en la Uned, hablaba de las lenguas muertas y del mundo helénico.

Al escucharlo de la radio, transcribí mal su apellido (no es fácil, por infrecuente). Es Souvirón. ¿Por qué lo traigo ahora aquí si ya ni existe ese programa? Me lo he encontrado en papel, en la revista "La Clave de la Opinión Pública" (www.laclave.com). Allí escribe una sección titulada "La historia repuesta". El artículo de la revista 370 me ha sorprendido, aunque me genera dudas. En teoría, o según lo que yo entiendo, es un texto de una mujer, Aurelia, que escribe a un tal Marco y le plantea la posibilidad de que existan otras Tierras, confiesa su no creencia en dioses y finaliza su carta con un explícito "La Tierra es nuestro único hogar; nuestro templo. Un templo en que habita una diosa multiforme: la especie humana".

Pero ¿para qué tengo Google? Es un párrafo del Manuscriptum Parium. Reflexiones de los antiguos griegos sobre sus guerras civiles. Y otros textos, como el que cita Souvirón en su columna de "La Clave".

Más sobre Souvirón (con foto también) en esta entrevista del Diario de Ávila.

Patxi, el síntoma de "nuestra" justicia

Vía http://elproyectomatriz.files.wordpress.com

"Patxi Ibarrondo es un periodista cántabro que ha trabajado en distintos medios locales y nacionales, desde El Diario Montañés a El País. Pero un buen día tuvo la malhadada suerte de ir a chocar al mismo tiempo con un preboste del PP, Carlos Saiz, unos jueces que no vamos a calificar y una ley, afortunadamente ya retirada, que permitía cerrar un medio de comunicación antes de ser condenado en firme. No se trataba de una ley franquista, no, sino de la etapa del Partido Popular en el Gobierno democrático de España.
Ibarrondo perdió un juicio, le arrebataron la cabecera de su periódico, La Realidad, le dejaron sin trabajo y ahora le quitan la pensión de invalidez, su único ingreso para subsistir. Un juez ha decidido embargar la pensión del periodista para resarcir al ahora empresario Saiz, antes secretario general del PP, diputado regional y presidente de Caja Cantabria. Ibarrondo, al que el estrés sufrido debido al acoso al que fue sometido le provocó que en 2004 le diagnosticaran la enfermedad de Parkinson, tiene concedida una pensión por invalidez permanente, que es con la que sobrevive. Y ahora se la quitan, Esta situación debe cesar de inmediato. La Asociación de la Prensa de Cantabria debe y puede tomar la defensa del periodista, aunque no sea asociado. Desde este confidencial toda nuestra solidaridad. Una información, por equivocada o desafortunada que sea, no puede convertirse en el instrumento para una venganza personal y política. El PP debería solicitar a su ex dirigente, aunque todavía militante, que se dirija al juez para que levante el embargo de la pensión de invalidez de Ibarrondo., Este la necesita para vivir, y ese dinero no limpia, si es que ese es el caso, el honor de Saiz ni el del PP."

(Vía Gatopardo. Lean todo el artículo aquí)

Luego de la estupidez de Telma Ortiz y de su inclasificable abogado, me entero de esta historia. Ya la conocía, pero este final es surrealista. ¿Cuándo harán controles de drogas y alcoholemia en los juzgados? ¿Para cuándo psicólogos y psiquiatras de guardia INDEPENDIENTES en la administración de justicia?

Lean directamente a Patxi en
http://www.patxibarrondo.com

Carro, que no me sale

Pensamiento del día -es un poco exagerado, quizás de la mañana-: "A veces uno tiene la sensación de que tira demasiado de un carro y, cuando se quiere dar cuenta, la carga ha quedado atrás".

Frase del día: "Querría ser más hideputa, pero no me sale, no llego ni a cabrón. Con pintas, eso sí".

Les iba a reseñar la última "Fiera Literaria" y su jacaradonsoso "Proceso de Fieremberg" (cargos contra Von Pérez, Reverte, el patriota testicular: acusado de plagiar novelas del siglo XIX y apoderarse fraudulentamente del dinero de los lectores; cargos contra Benazzir Torres (Maruja): acusada de disparar varias novelas suyas contra una multitud indefensa). Pero no tengo el día. Bueno, quizás no tengo la mañana.

Mark Twain en vídeo

Increíble. Pero aquí está. Es de 1909 y se lo debemos a Edison. Bueno, yo, ustedes, se la debemos sobre todo a YouTube. Es la única filmación real de Samuel Clemens, sin sonido. En su casa de Stormfield, con sus hijas, fumando. Un tipo que escribió para todas las edades, un escritor muy lúcido, también hipócrita -no se podía permitir ser un maldito, aunque tuvo todas las papeletas para serlo, por tantas desgracias personales-, pero un clásico al que siempre hay que regresar.



He escrito varias veces acerca de Mark Twain. Las principales entradas son:

Temperamento y opiniones públicas

El nacimiento de Mark


Lecciones de Clemens

Nuevos encerados o pizarras

Parece un cruce de funciones de la Wii y del Ipod Itouch, que tengo la suerte de tener en casa. A ver cuándo se instala en las aulas del mundo...

Intrahistoria de El Capital

Marx a Kugelmann: (11 de julio de 1868)

... Le agradezco mucho sus envíos. Sobre todo, no escriba a Faucher. De lo contrario, este Mannequinpiss se daría demasiada importancia...

Marx a Engels (16 de septiembre de 1868)

... Meissner me escribió hace unas semanas. En su carta me dice que posiblemente no podrá liquidarme hasta pasado algún tiempo. Le parece que de momento no debe haber ningún beneficio. Hoy le envío el Times, la carta de Liebnecht y el Zukunft. El anuncio debes redactarlo tú. No voy a ser yo quien anuncie mi propio libro. Sería también muy conveniente que tú te decidieras a escribir un folleto de divulgación. ¡A ver si ahora resulta la cosa!

Marx a Engels (20 de marzo de 1869)

... Me están entrando ganas de naturalizarme inglés para poder trasladarme tranquilamente a París. Si no voy yo allí, nunca se terminará la traducción francesa de mi libro. Es absolutamente necesaria mi presencia.

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Estoy hojeando "Cartas sobre El Capital" (Ediciones de Bolsillo de Editorial Laia). No, no se preocupen, no voy a hacerles una recensión ni un análisis. Sería un atrevimiento inútil (son más de 2.000 cartas, en inglés, francés y alemán). Tan sólo unas reflexiones que me ha provocado su hojeo:

1.- ¿Quién guardará y publicará los correos electrónicos entre grandes autores que se producen al instante ahora mismo? ¿No interesarán este tipo de obras en el futuro?

2.- La primera cita no es casual: ¿creen los considerados grandes autores -sea por ventas, sea por status en determinados círculos- que escribir a alguien le hace sentirse más importante? ¿cuánta soberbia y ego desmesurado puede tener un autor?

3.- ¿Queda mal hoy que alguien -voy a la segunda cita- publicite su propia obra? ¿Acaso no consiste en eso la promoción de libros? ¿Por qué si no entrevistaríamos a los escritores? Y ya que me afecta: ¿queda mal repartir la propia obra cuando no tienes quién lo haga? ¿tiene alguien derecho a llamarte juan palomo por eso?

4.- Ya con la última cita: dos siglos después, las cosas no han cambiado mucho en cuanto a las traducciones. Y eso que tenemos Internet, o sea, esto.


P.D. Por supuesto, recomiendo esta obra a quien quiera saber cómo funciona un proceso de documentación exhaustivo sobre un asunto en pleno siglo XIX, cuando las cartas tardaban semanas en llegar a destino. Pero no tenían televisión ni otras pantallas: una gran ventaja.

Más discusión

Risque, ella dijo, ¿no adoras a
Rilke?

No, dije, me aburre,
los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.

Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?

Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como
cantar, pero la única razón por la que te gusta
es porque fue asesinado.

Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?

¿no se ahogó en un bote de remos?

entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres... los dos franceses, uno asesinó al
otro...

bárbaro, dije, ahora háblame de Oscar Wilde.

un gran hombre, dijo ella.

él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas por la razón equivocada.

Van Gogh, entonces, dijo ella.

ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

¿qué me quieres decir?

quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad: que era un pintor promedio.

¿cómo lo sabes?

lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus pinturas. vi que era interesante,
honorable, pero no grandioso.

¿cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?

querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo con vos?

¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!

pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.

no, dije, simplemente no me gustan de la manera que
te gustan.

me voy, dijo.

podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace.

¿quieres decir que los hombres me mienten?

sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.

¿quieres decir que no es sagrado?

no lo sé, pero no te voy a mentir para que funcione.

vete a cagar entonces, dijo.

buenas noches, dije.

ella dio un bruto portazo.

me levanté y prendí la radio.

Había un pianista tocando la misma pieza de Grieg. Nada cambió. Nada cambia nunca. Nada

(Charles Bukowski)

Apuntes de Cioran

"Lo que se escribe sin pasión acaba aburriendo, aunque sea profundo. Pero, a decir verdad, nada puede ser profundo sin una pasión visible o secreta. Preferentemente, secreta. Cuando leemos un libro, sentimos perfectamente dónde ha padecido el autor, dónde se ha empeñado y ha inventado; nos aburrimos con él, pero, en cuanto se anima, aunque se trate de un crimen, se adueña de nosotros un calor benéfico. Habría que escribir sólo en estado de efervescencia. Lamentablemente, el culto del trabajo lo ha arruinado todo, en particular en el arte. De él, de ese culto, procede la superproducción, auténtico azote, que es funesta para la obra, para el autor, para el propio lector. Un escritor debería, en el mejor de los casos, publicar sólo la tercera parte de lo que ha escrito".

"Un escritor no debe expresar ideas, sino su ser, su naturaleza, lo que es y no lo que piensa. Sólo podemos hacer una obra verdadera si sabemos ser nosotros mismos".

Chapeau, Rulfo.

"Me horrorizaría ejercer influencia alguna; sin embargo, me gustaría ser alguien... por mi ineficacia. Turbar a las mentes, sí; dirigirlas, no".

De "Cuadernos. 1957-1972", E. M. Cioran en Tusquets (Marginales).

Sirve

"Yo no comparto ese mito, que me parece pernicioso -recalca- y que siguen muchos autores, acerca de que la literatura no sirve para nada. Para mí, la literatura sí que sirve. Lo que pasa es que vivimos en mundo en que la cultura se ha convertido en un objeto de consumo que se vincula al entretenimiento y esa noción anula todo lo demás', sostiene.

Y siguiendo este argumento Marta Sanz asegura que quería prestigiar este tipo de literatura realista, 'que como no se vende no es canónica', y esta novela 'es un grito reivindicativo en un campo literario que me parece penoso, que no me gusta porque, además, no respeta al lector y que parte de la base de que los lectores son mansos', concluye la autora."

Toda la entrevista, aquí

No confundir con la grabadora, que tiene una web increíble...

Pero, en serio: ¿sirve la literatura? Depende, y no me hago el gallego. Depende de lo que entendamos por servir y lo que supongamos literatura. Las palabras importan, claro que sí. Pero cada uno tiene sus servidumbres. El entretenimiento puede ser la de algunos. Otros nos buscamos en los libros, entonces sí que nos vale, nos aprovechan algunas obras. Pero también es respetable que sólo busques entretenerte y querer ser manso. La humanidad es así. Somos así, por muy revolucionaria que te pongas, Marta Sanz. La reivindicación molesta: lo hace en ficción, para cuanto más en la realidad.

McMafia y Forbes

Por motivos profesionales estoy leyendo "McMafia", de Misha Glenny. El subtítulo me parece ya reiterativo: "El crimen sin fronteras". No sé por qué, viene a mi mente la desafortunada frase de Arcadi Espada: "Cualquiera puede hacerse pasar por una mierda" (escrita tras un reportaje de una escritora que en Barcelona se puso un burka).

En su libro, Glenny entrevista, unas veces siendo él, otras veces "pasando por allí" a gente de todo pelaje. Desde mafiosos de baja estofa a estafadores de alta estafa -unos hachas los nigerianos, a mí siguen llegándome ofrecimientos desde el despacho de Buba y spam similar-.

Aún no he terminado de leerlo, pero esperaba otra cosa. Algo más. Saber que el mundo está hecho un asco ya lo puedo ver cada día en televisión, ese aparato que apenas enciendo si no es para ponerle dibujos a mi hijo o jugar al tenis en la Wii.

Una de mis suspicacias con Glenny es el hecho de que haya formado parte de Ong´s y que en determinadas áreas sea consultado por gobiernos. La independencia, esa utopía, queda aparcada. Y no sólo eso: el hecho de tener esos contactos crea una visión desde arriba que no contribuye a analizar ciertas temáticas. Sin nombrar la probable mirada a otra parte cuando a quien tendrías que investigar es a ese gobierno, a esa ong que te apoya o consulta.

Aún así, está bien que Glenny nos ponga los pies en el suelo y nos haga ser conscientes de que lo que consumimos, a precios tan razonables para nosotros y tan injustos para los productores, procede de intrincadas operaciones mundiales, muchas veces totalmente ilegales. O sea, el azúcar, el té, el café y el tabaco con su historia, pero puesta al día con los productos de hoy, desde lo textil a la última tecnología pirateada.

Otrosí: Justo al terminar esta minicrítica me encuentro el artículo de Armentia sobre los 100 más ricos del mundo, según Forbes. Balzac dijo que tras una gran fortuna había un crimen, otro dijo que detrás de toda multinacional hay multitud de crímenes... imagínense lo que se podría extraer de esta lista. Aquí

Rouco y familia

Es pequeño el mundo. Cada vez más. Me ha hecho gracia la aparición en la portada de Interviu -esa revista que podía ser mejor si no cayera tanto en el amarillismo, aunque ya no sería ella ni representaría a sus hipócritas dueños- de una sobrina de Rouco, ese cardenal.

Yo ayudé en alguna misa a Rouco cuando aún era el becario de Ángel Suquía (esto es, obispo auxiliar de Compostela) y creo que la última vez que tuve un encuentro con él fue en el seminario menor diocesano. Iba con mi tía abuela y soltó una de sus fruslerías verbales, supongo que fruto de la escolástica y su acientífica materia 'fisiognomica'. La apreciación era: "Este chico tiene los ojos limpios, supongo que como su espíritu". Pobre: un adolescente no tiene espíritu limpio alguno, sólo hormonas revueltas y confusión, de la que se aprovechan los prebostes religiosos.

Pero vamos al caso de Magdalena -imagínense el partido que van a sacar los columnistas, es como si los viera ya, sin haberlos leído, de este nombre- Rouco. Denuncia la hipocresía de su tío el cardenal. Y cuenta casos que, si yo no los tuviera en la familia, podrían sonarme un poco extravagantes o ajenos a la realidad. Pero hay que recordarle a Magdalena que el sacerdocio es una exclusividad religiosa que conlleva estas conductas. Y que la frase "evangélica" 'dejad que los muertos entierren a sus muertos' hay muchos que se la toman al pie de la letra (me refiero al episodio que narra según el cual el cardenal no acudió al entierro de un hermano suyo).
Creo que ya les hablé en su día del cuadro con el que ilustro esta entrada en la bitácora. Es un familiar de Rouco al que conocí en Bonxe. El pintor, Manuel Ángel Carreira (Lugo, 1966) lo plasmó con su vestimenta habitual en el lugar donde se lo imaginaba: un burdel. Habría que conocer al personaje para darle la importancia requerida a este cuadro: para mí es una genialidad. Y refleja todo eso que Magdalena Rouco nos quiere contar con los pezones expuestos en una revista.

Estrella, Ribadeo, tráficos

"Otra, con la que creías compartir muchas utopías, se desvanece. Pero se ven compensadas -yo tampoco creo en el karma, no nos confundamos- con la aparición de nuevas estrellas, a las cuales no puedes dejar de mirar. Aún a riesgo de quedar ciego."
Escribía eso hace unos días. He estado hace nada con una de esas estrellas y ahora me gusta la astrofísica. Lástima que sea tan flojo -también- en ciencias.
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En otro orden de acontecimientos: ha muerto el marqués de la Ría de Ribadeo. Hace unos años -aún tenía más ingenuidad que ahora- le ponía un correo electrónico a Suso de Toro corrigiéndole -manía que tiene uno, por corregir a un veterano de mi antiguo trabajo tuve que oír una sarta increíble de estupideces de un excelente mediocre que no me conocía, menos mal que solo fue vía telefónica- un artículo en El País en el que se refería a la Ría del Eo. Allí le comentaba que a él no le gustaría que a la ría de Vigo le llamaran del Lérez, por ejemplo. Pero fue una "botelha ao mar" perdida, nunca replicada, como tantas que lanzo. A veces esos vidrios llegan a buen puerto, por lo cual lo sigo intentando. Descanse en paz, señor marqués. Más descansarán -porque están vivos- los que tenían que vigilar su chalet aún cuando no estaba. Quienes no descansan, nunca, parece, son estos. En un país civilizado y con las heridas cerradas no existirían. ¿Se imaginan en Alemania una web adolfhitler.com?

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Esta semana se me presenta interesante a nivel intelectual. Me retarán unos alumnos que en muchos campos podrían ser profesores míos. Pero alguna ventaja tienen que tener la hiperespecialización y el riesgo. ¿Nuevos tráficos? No creo. Nuevas tecnologías, sí. Pero los tráficos, lícitos o no, siempre han estado ahí. Es la historia de la humanidad.