Polipoesía como accidente

No conozco a ninguno de ellos (sólo me suena Eddie Bermúdez por El Dorado, de Valencia) pero al enterarme de que había un Festival de Polipoesía he ido lanzado a Youtube, los he buscado, y aquí están:


Los tenía grabados en una cinta (gracias a mi amigo Orly Lumbreras, el mismo que me descubrió a los holandeses Treble Spankers, que ya son historia de la música surf). Este tema siempre me inspiró alegría de vivir. Los conspiranoicos somos así. Les dejo con los Spankers y su tema Araban:

El País, aquel falso independiente de la mañana

Ésta podría ser Milagros (en defensa de su periódico)

Museo Nacional de Antropología México D.F

¡La que le está lloviendo a Milagros Pérez Oliva -defensora del lector de El País- con la guerra del fútbol y la pretendida "independencia" de este diario, filial de Prisa con todas con sus consecuencias! En su artículo del domingo -a los lectores sólo se les contesta el día de la homilía, como tiene que ser- Pérez continúa el del pasado con esa "inquietud" -dice ella- de los lectores por la "coincidencia de varias informaciones y editoriales muy críticos con el Gobierno socialista y su presidente... Los lectores -clientes, apostillo yo- decían observar un giro en la línea editorial y expresaban su malestar por la sospecha de que ese cambio pudiera estar relacionado con la aprobación, a mediados de agosto y por vía de urgencia, de un decreto ley que regulaba la TDT de pago, un proceder que Juan Luis Cebrián, consejero delegado de Prisa, editor de El País, había criticado duramente". No transcribo más: el resto del texto es un continuo lanzar balones fuera. En este caso, amiga, los lectores-clientes, llevan la razón.

El equilibrio que exige una presunta "independencia" -como decía el editor de Bostezo, todos somos dependientes, sobre todo de las facturas que pagamos- lo han visto quebrado incluso los más forofos. Hasta lo han visto los de casa: el artículo de Manuel Vicent el mismo día en que Pérez despeja sandías que van a la cabeza de Cebrián es demoledor. El párrafo final es nítido: "Lo que no consiguió la derecha reaccionaria está a punto de conseguirlo el puto fútbol. Estremece pensar que el burdo enredo de la televisión de pago, la falta de cintura de este Gobierno para asimilar la crítica a su política errática y cuatro pícaros que sólo piensan en forrarse acabe con aquel sueño en una batalla con fuego amigo, en la que El País puede perder la identidad y los socialistas las elecciones, como un regalo a su común adversario". Vicent podría ser un poquito más claro aún si incluyera entre esos cuatro pícaros a su consejero delegado, ese académico que jibariza su asiento en la Real.

Uno de los aspectos más preocupantes de las ediciones de El País de los domingos -además de su precio, que ya está en los 2,20 euros- es el número de artículos (hartículos muchas veces) de Juan Cruz. Y en la edición de este domingo 27 de septiembre me decepciona que no escriba uno para defender a los suyos. ¿Cuántos Juan Cruz hay en Prisa? ¿O este hombre es a Prisa lo mismo que antes César Vidal a la Cope? ¿No nos va a ilustrar Cruz con una entrevista a Cebrián donde le haga preguntas tan atrevidas -jaja- como las que le ha hecho a Javier Solana este fin de semana? Cuestiones del tipo "¿Cómo han pasado de independiente de la mañana a periódico global en español?". Porque la de "¿Qué ha sido de usted, como ser humano, todo este tiempo?" tiene bemoles.

Sin embargo, no estuvo nada mal la entrevista a Pedro Cavadas o el excelente reportaje -hay mucho trabajo ahí- sobre los 50 años de rock español. Aunque luego toda esa calidad te la echen a perder plumas -de ganso- como la de Maruja Torres y sus resaltados ("ese festival tiene una característica muy griega y muy inteligente" , sic, sigh, au!) o el joven Marías con sus vendas antes de la herida, previniéndose ya de lo que le van a replicar los lectores.

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Revisado tres horas más tarde:

>>Según Cebrián, "lo que está transformándose es la democracia misma, porque pasamos de un modelo de democracia representativa a un modelo de democracia participativa, en cierta medida asamblearia y un poco caótica, precisamente debido a las nuevas tecnologías. Mientras sigua existiendo la democracia representativa, y espero que lo siga por muchos años, el sistema de partidos, los medios de comunicación y los periódicos como elementos reflexivos, forman parte esenciales. Si empeoran los medios empeora la calidad de la democracia>>>.

Tu medio y tú sí que empeoran, Cebrián. Tomado de aquí (sic, sigh, au!)

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Revisado por Gatopardo (yo ya no entro en tanta profundidad, soy un bárbaro en el sentido de Baricco, pero l'agüela es implacable), aquí
Tate folloncicos... ¡tate! ;)

Marina García Dieste: D.E.P.

Crucifixo da casa natal de Marina, en Comoxo, Boiro.
Foto de seu irmán Antonio, tomada en 1964

Morreu unha das miñas tías monxas. Marina. Eu apenas a coñecía: debina ver tres veces contadas na miña vida. A que máis me impactou foi a primeira. Un neno, coa súa tía-avoa-case nai, nun tren, chega dende Santiago e métese nun lugar enreixado. O convento das Bárbaras en A Coruña é de clausura. Estabamos alí, nunha especie de sala de visitas, colléndonos as mans, dándonos bicos a través dunha reixa. A clausura semelloume máis dura que a cadea na que pasei tres anos tan frutíferos da miña vida.

Mais o impacto non foi ese. Se o dixera así sería unha impostura máis, e non as preciso xa. Esther e Marina tiñan para min, que sabía que ía, un camionciño de xoguete. Era un camión do butano. Coas súas bombonas de plástico laranxa. Unha auténtica marabilla para un neno de sete ou oito anos que aínda non chegara á época dos 80´s. Un neno da familia delas, humilde. Pobre, é a verba. Ese xoguete, ese incrible xoguete, quedou no tren de volta á casa. Moito me tardou en pasar a pena.

As seguintes visitas xa foron máis rutinarias. Ir ver a unha monxa de clausura, por moi da familia que sexa, é como ir ver un preso. E sei de que falo, non o fago de oídas. É un trámite. Estades ben, estamos ben. Como vai todo por Comoxo. E que foi de fulanita. E de zutanito. Algo de catequese. Rezas. Confía en deus. Xa... e alí quedaban. Nese mundo dos conventos que segue a ser incomprensible para min. Canto máis vello vou, menos o entendo.

De cadea a cadea: a derradeira noticia persoal que tiven de Esther e Marina foi unha carta. Na que me adxuntaron cartos. E unhas verbas de cariño -sen profundar en nada relixioso, como fixo algún fanático cando comezou o meu pequeno víacrucis-.

Cando saín da miña clausura forzada tiña que ir velas. Miña querida irmá Esther -o nome non é casual- berroume varias veces por iso. Pero íase adiando a cousa. Sabía pola familia que Esther, a monxa, estaba case fóra de xogo -como miña nai agora, Fermina, a súa irmá maior- pero Marina aínda rexía.


Agora, por esta época da vendima, adoitaban levarlle uvas das vides de Comoxo ao convento. Este ano, ela que cría nun Deus pai, todo amor, xa as vai tomar no ceo. Grazas por todo, Marina. Perdoa pola ausencia, por non teres coñecido a Maite e a Álex en persoa. Eu son dos galegos que co acordo chego tarde, arrastro e sen tempo. Non te lembras que non coñecín a teu irmán Celestino o de Venezuela por algo así? Noutra vida será. Descansa en paz.

Tiempos... ¿idos?

Vía Blumpi

Otrosí: actualicen sus citas-muletillas culturales. La solución a la frase "cuando oigo la palabra cultura echo la mano a la pistola" está en el blog de Rogelio Villarreal.

Yoko Ono, Andy Warhol y John Lennon

Vía

¿Qué pondrían en sus twitters John y Andy si vivieran? ¿Cómo recordarían esta imagen tan hedonista? Lo que dice Yoko Ono hoy en día se puede leer en el suyo, aquí

¿Debería Yoko seguir cantando? Al ver el siguiente vídeo me he acordado de Karol Wojtyla, aquel hijo de militar que llegó a Papa de Roma, en sus últimas apariciones terrenales. Quizás en esta sociedad no estemos preparados para la estética de la ancianidad. Y deberíamos, porque algunos afortunados llegarán a serlo.





(Hago notar -aviso, sería la solución en el crucigrama- que la coincidencia de las posturas corporales de Yoko Ono en este vídeo y de Frida Kahlo en la imagen inferior ha sido una simple casualidad. Puedo ser retorcido, pero esto roza lo abstruso)

Rogelio Villarreal: de mexicanos y laberintos

"Como Frida a su silla de ruedas, siguen asidos a las muletas de la ideología escolar
impuesta por los gobiernos desde 1917" (Cita de González de Alba)

Un extenso artículo sobre la identidad mexicana, desde los mitos religiosos (la Guadalupe no aparecida) a la nueva adormidera del fútbol. La lucha por la modernidad y la enorme atracción del pasado idealizado que se convierte en lastre, en rémora. Léanlo: los españoles también tenemos parte en ese conglomerado histórico. Aquí

"El indio tumbado a la sombra del cacto, el macho alburero y fanfarrón y la hembra de abnegación casi musulmana, el pambolero chovinista y el burócrata altanero con el público pero servil con el jefazo. La propensión a la melancolía, al relajo y a la holganza; la devoción a la Virgencita y a la madre casi santa. Éstos parecieran ser, a primera vista, los trazos estereotípicos que pintan al “mexicano” (...)"

Antiguas ideas para anuncios modernos

Poeta como menor de edad

El espectro de una pulga, cuadro de Blake (vía Wikipedia)

"Una conformidad general de la vida de un poeta con la razón, iría en contra de la autenticidad de la poesía. Por lo menos le quitaría a la obra un carácter irreductible, una violencia soberana, sin los cuales la poesía está mutilada. El auténtico poeta está en el mundo como un niño: puede lo mismo que Blake o que un niño, gozar de un innegable sentido común, pero el gobierno de los asuntos no podría confiársele. Eternamente, el poeta en el mundo es menor de edad: de ello resulta ese desgarramiento, del que la vida y la obra de Blake están hechas. Blake, que no fue loco, se mantuvo en las fronteras de la locura.

Su vida no tuvo más que un sentido: dio prioridad a las visiones de su genio poético sobre la realidad prosaica del mundo exterior. Esto sorprende aún más por el hecho de que él pertenecía y jamás dejó de pertenecer a la clase pobre, en la cual es difícil mantener esta preferencia: a veces, en el rico, es una 'postura' que no sobreviviría a la pérdida de su fortuna. El pobre, por el contrario, se ve tentado a admitir como esencial la queja de los miserables".

Georges Bataille. "La literatura y el mal".

Quiero políticos poetas. Quiero políticos pobres. Quiero poetas que me enriquezcan. Poetas cocidos, poetas locos, poetas borrachos, vates con y sin lsd, orates del verso, poetas con salterios, amantes de la txalaparta. Poetas que vivan sin desmayo en mayo, que como cantó el poco amado -al menos por sus compatriotas- Nervo, nadie nos dijo que fuese eterno.

Poetas que escriban "Late el bosque, su corazón de madera, y el ojo es ahora el pozo celeste de la chimenea, el agujero negro, como un tubo que asciende en la noche entre las vellosidades y las costras del hollín. Y al fin, detenida la cabalgada, el ojo es el ojo del culo, clavel fruncido, que se alza ante nuestros ojos en la vaguada de una blanca montaña que atrapa la mirada.

De nuevo el zumbido del salterio, que llena ahora el bosque en el que la lengua de la muchacha, a cuatro patas como una loba, relame un falo rutilante, lo ensaliva, lo muerde, lo sorbe como si fuese la cabeza roja de un cangrejo. Es el hombre silvestre, demoníaco, como un árbol de carne, que un momento después cabalga con vigor a la joven, oprimiendo su cuerpo, su cabeza vencida, contra la yerba, contra la hojarasca en la que bullen los insectos. (...)"

Carlos Bozalongo. "Textículos: acotaciones y palimpsestos"

No creo en las casualidades, pero acabo de ver la segunda temporada de "True Blood", en la que la mala a abatir es una ménade que convoca a Dioniso. Por el medio, "cambiaformas", hombres lobo, vampiros y otros seres creados por la imaginación silvestre y mágica de los humanos de todos los tiempos. Alterno "Textículos" con "Alma femenina. La mujer en la mitología", del filósofo Carlos Goñi Zubieta. Y acabo de terminar "Un encuentro con el placer. La masturbación femenina", del psiquiatra Jesús Ramos. En todos estos libros, en la serie de televisión nombrada, la mujer y el placer. Los tabúes enterrados por centurias de "civilización".

Pero hablaba de "Textículos: acotaciones y palimpsestos". Un libro de relatos escrito en forma de poemas y cuya pretensión sería -espero que siga siendo, la posibilidad le da mayor valor- ser llevado a la pantalla, en forma de cortometrajes pornográficos. Tenemos una mezcla de géneros, una orgía de imágenes en cada párrafo que sólo alguien con sensibilidad y mucho talento podría transformar en piezas de arte. Bozalongo no se lo pone nada fácil al guionista: llena sus textos de salterios, txalapartas, moscardones, mariposas sobre glandes, vientos del mar, gárgolas arrumbadas, libros de piel humana... Todo ello iluminado por luz de mayo, imagino que una claridad entre africana y desértica. De domingo.

Le sugiero a Bozalongo, que ha editado este libro en Perineos, en forma no venal -el primer volumen es el imprescindible "Manifiesto futurista de la lujuria", de Valentine de Saint-Point- que busque ménades con cámara -etimológicamente, las que desvarían- por Suecia. Aquí en España adoptamos a Erika Lust, pero allí en el norte también se mueven bacantes como éstas.

Valentine de Saint-Point
(Anna Jeanne Valentine Marianne Desglans de Cessiat-Vercell)

Otro día hablaremos de Saint-Point y cómo la religión -en su caso la mahometana- cambia, momifica -se fue a morir a El Cairo, cairo en gallego significa colmillo- a la gente. De ser una supermujer -término que emulaba al nietzcheano a principios del XX- a ser supernadie -que es lo que significa la mujer en el monoteísmo islamista, y casi en el cristianismo y el judaísmo-.

Otro día. Mientras, con Blake, el místico, el poeta que se hacía el loco, convenimos en que "la lujuria de la cabra es la gloria de dios".

Cohen: el futuro es el asesinato

Y el pasado, amigo, y el pasado. El presente -Afganistán... eran delincuentes, dicen,decimos los invasores, nosotros-, por supuesto.

Una letra, un poema cantado, con más de 20 años. "Tu vida privada de repente explotará..." Si fuera creyente/crédulo/supersticioso, haría de Leonard un nuevo Nostradamus. Si fuese. O si me pongo más perfecto en el pretérito de subjuntivo, si hubiere sido... Extraño idioma el castellano.

Encontré el vídeo con los subtítulos gracias a Juan Carlos Andrade.

Más de lo mismo

Castelo dos Mouros. Sintra. Portugal

Tengo una conocida con la que es difícil viajar. En cuanto empieza a ver un monumento, pongamos por caso un castillo, pongamos por ejemplo el muy recomendable Castelo dos Mouros, en Sintra (Portugal), le cuesta ver todos los recovecos. Es como si le faltara aliento -reconozco que a veces la temperatura no ayuda, pero no es éste el caso-, como si el don de la curiosidad se le esfumara de repente. Por encima, usa muletillas del tipo "eso es más de lo mismo" para justificar su ausencia de interés e incluso hacernos claudicar a los otros viajeros.

Esa frase hecha me ha venido a la mente al leer esto. Imagino que los de La Fiera Literaria ya tendrán "documentado" el caso, sobre todo si está envuelto su "nocillo" preferido, Agustín Fernández Mallo. Otro -caso digo- más que emponzoña la ya enfangada "vida literaria". Menos mal que la literatura es, como la vida, otra cosa.

"Es un grupo que debe autoayudarse, autopremiarse, autopublicarse y autosoportarse en las mortecinas tertulias de los pubs más cool de su ciudad. La verdad es que los pobres bastante tienen con lo que tienen. Es triste ver tantos sueños marchitos". Genial este comentario. Allí mismo. Los bostezos se contagian.

¿Qué más da?

Septiembre... Vendimias de 11S en Chile y USA

"(...) De todas formas, ¿qué más da? Lo hemos pasado bien. ¡Cierto!, algunas cosas tienen importancia, por supuesto: las cosechas, y la vendimia, y nuestro glorioso ejército y la marina y las fuerzas aéreas, y luchar por nuestros amigos y perseguir a los judíos, pero, ¿no es eso suficiente? Porque, sin ir más lejos, en mi pueblo, donde todo el mundo conoce a todo el mundo y el cura es el peor... Vamos, cuando mi tío necesitó una cabra...".

¿Qué más da? Un cuento moral. E. M. Forster, "La vida futura"

Forster no vivía en nuestra Edad Media: lo de perseguir a judíos también estaba de moda. Y a musulmanes. Y a homosexuales. Y a... ¡anda, como en la Alemania de Hitler! El protagonista de Graham Swift en "El país del agua" también recuerda estas "coincidencias". La Historia no se repite: la estupidez humana siempre.

Pero vine aquí a hablar del cuento de Forster... de éste, "¿Qué más da?". Un cuento que conjuga sátira, parodia del Gran Hermano que también por aquellos años escribía Orwell; que se asemeja mucho a "Noticia bomba", de Evelyn Waugh, libro que ya he comentado, creo. Forster mezcla con habilidad los trazos gruesos de un país -sin nombrarlo, podrían ser muchos- con la finura de una alta comedia inglesa, de ésas que, como decía Quico Cadaval, llegas a casa y te percatas de que te han llamado hideputa todo el tiempo y encima te has reído.